Souvenirs

J'aime mes souvenirs. Je sais les utiliser à bon escient. Je m'en souviens avec délectation. Ils sont le reflets de moments qui ont été et qui ne seront plus jamais. Les souvenirs ne se répètent pas, ils sont toujours différents. Les souvenirs sont là, comme des peintures dans la galerie de notre cerveau.

Comme elles, le temps les altère, les couleurs se dissolvent, les contours se dissipent. Mais ce n'est pas important, car nous les connaissons par cœur nos peintures, pour les avoir visitées cent fois. Les détails s'estompent et ce que nous ne voyons plus, nous le ressentons. Les images s'effacent beaucoup plus vite que nos sentiments.

Il est des souvenirs cruels. Ceux-là, je les ai remisés dans un couloir obscur. J'y ai accès, si je le désire, mais je ne le désire pas. Ils sont en moi et je les laisse, abandonnés. Eux aussi pourtant mériteraient mon attention, parfois. Alors je me contraints. Je vais jeter un œil à ces peintures, dont le trait du pinceau qui les ont peintes se sont trompée, dont les couleurs n'ont pas réussi à créer l'harmonie.  Je les regarde, pour me rappeler que toutes les peintures ne sont pas des chefs d'œuvre, qu'une collection se bâtit à coup d'essais ratés et tentatives infructueuses.

Et toujours je retourne dans les grandes salles éclairées, qui recèlent mes plus belles pièces. Je ne les mets pas sous verre, je tiens à les regarder mais aussi les toucher, caresser les reliefs créés par la peinture en séchant, sentir leur odeur.

J'ai choisi pour elles un encadrement magnifique, digne des sentiments qu'elles m'inspirent. Tout autre que moi ne comprendraient pas un tel déluge de luxe, pour des croûte qu'il trouverait banales. Mais moi je sais. Je suis l'artisan ou l'artiste, je suis le créateur, je sais parfaitement ce que chacune représente.

Alors souvent je me promène et je regarde. Je suis tenté parfois, d'apporter des retouches, afin qu'elles soient plus belles encore. Ce n'est pas trahir que d'améliorer, c'est embellir ce qui n'existe plus que dans ma mémoire, comme un hommage aux morts, lavé des leurs vices et enrichi de leurs vertus. Je suis tenté mais je le fais rarement. J'aime les souvenirs bruts, que seul l'action du temps patine.

Le temps arrondit les angles, estompe les contrastes, adoucit la luminosité. Le temps ébavure et lisse. Le temps agit dans notre sens. Je préfère le laisser faire et me laisser porter par lui, que de lutter contre dans un combat perdu d'avance. For moi, il est le seul qui puisse imprimer sa trace dans mes souvenirs. Je n'ai pas choisi, il s'est imposé. Puisqu'il est là, qu'il soit mon allié plutôt que mon adversaire, mon complice plutôt qu'un traître.

Il y a des souvenirs que nul n'est capable de peindre. Ceux-là hantent les couloirs des galeries, insaisissables. Ils attendent le jour où le peintre saura. Ce jour, il prendra ses pinceaux, ses couleurs, une toile vierge et les emprisonnera enfin. De tels souvenirs, je n'en ai pas ou pas conscience. S'ils existent, ils flottent, discrets, attendant patiemment leur heure. Eux savent, malgré moi, qu'un je prendrai mon pinceau et ma palette et que je leurs donnerai corps.

Comments

[Manu]

Sylvia> Cela fait bien longtemps que je n'ai pas lu d'entrées dans ton journal... Il serait peut-être temps de reprendre le chemin de ton clavier, non ?

[Sylvia]

Magnifique et magique entrée, Manu.